Ich will nicht, muss aber schreiben.

Da sitzt eine alte, hässliche Schachtel mit Jungenskurzhaarfrisur. Sie hat alte, verfallene Geranien in einem Sixpack Plastik dabei. Glaub nur an sie, wenn es kein anderer tut. Glaub an sie, wie sie da hängen, in ihrer vertrockneten Erde, und einen hoffnungslosen Tod sterben.
»…«
»…«
Sie rufen um Hilfe, aber keiner hört sie. Die Alte ist alt. Sie kann es nicht. Und hört es nicht. Der Rest will es nicht. Eine der Geranien findet in den Erdbrocken keinen Halt mehr und stürzt zu Boden. Ihre mattroten Blüten zerschmettern im Dreck, und ihr Leben entgleitet ihrer Schönheit.
Im Geranienhimmel, da, wo all die schönen Geranien stehen, hat sie es besser. Jetzt. Wie schön das ist.

Da steht einer im Blaumann. Ist aber grün. Das glaubt man nicht, bewegt seine Lippen als ob sie ein Fremdkörper wären. Kein Schema, keine Sprache. Sie haben keinen Kontakt zum restlichen Organismus / Gehirn. Roboter. Ein Alien hat seine Kommunikationsinstrumentarien spontan fehlverpflanzt. Kann sich kein Mensch vorstellen. Weiße Schläuche entweichen seinem Kopf. Die Aliens versuchen ihre spontane Fehlverpflanzung wieder rückgängig zu machen. Hilft aber nichts. Er wird eins mit seinen Lippen und gibt sie nicht mehr her.
»Dein Lippen uuu u uuuu, ich möchte sie küssen uuu u uuuu.«, hört Jürgen Drews oder so. Ich denke, die Aliens wollen auch mal ein bisschen Ballermann bei sich.

Ein so ein Wichser aus einer PR-Agentur sitzt neben mir. Das sieht man einfach. Total kommunikativ in seiner herrgottsverdammten Schweigsamkeit. Was soll er auch machen?
»Haaallo. Sie sollten mal ein wenig PR machen? Public Relations und so weiter. Das A und O. Image ist alles. Ich möchte sie heiraten.«, ?

O nein, da kommt wieder dieser Wichser mit seiner verfickten Erkältung. Herrgott, es ist Sommer, und der hustet und schnupft und schleimt. Es ist unfassbar widerlich. Ich muss mich übergeben. Warum wiederholt sich das alles nur immer wieder? Auch der Schnupfen. Warum rennen nicht mal nur gesunde Leute rum? Warum schneit es im Winter nicht mal wieder? Ich kann mir nicht helfen, aber ich denke auch, dass wir alle in der Matrix wohnen. Ein beschissener Ort ist das.

Augen wie 1000 Jahre gucken mich an. Er hat es alles gesehen. Den Himmel, die Geranien, Jürgen Drews, die Aliens.
Dann stirbt auch er.