Wo sind die Kameras? Will jetzt auch Bilder machen. Aber das muss dann ja nicht gleich die ganze Welt sehen – ich so, fotografier die eine Geile, und die Welt so, sieht den ganzen Scheiß. Muss ja nicht sein. Überwachungskameras.

Die ist zehn Meter groß. Und geil. Mein Gott, kann sich kein Mensch vorstellen. Rosa Kleidchen, schwarzdurchsichtige Leggings, Schal. Oversized. Geht das? Bei ihr geht das. Habe sie schon von weitem gesehen. An der Bushaltestelle. Ihre Beine. Ihr Arsch. Ich kann nicht mehr. Mache jetzt auch Bilder, weil das irgendwie geiler kommt. So als Autor für trashigen Gegenwartskram und so weiter. Hat mir jemand gesagt. Auch so eine Geile. Ich weiß es nicht. Gegenwart. Ist das so was wie der Torwart? Also einer, der das Gegen schützt? Das Gegen. Ist das so was wie ein Normal? Eine Maßeinheit oder so? Wo ist da der Sinn?

Grüne Hose. Blumen im Haar. Ein Dicker mit Oberarmen wie Schenkel. Ein Hund. Ein Stau.
Ich merke, dass ich schreiben will, aber nicht muss. Mal anders rum. Aber scheiße. Weil langweilig. Also heute sind mindestens fünf Normal.

Die ist auf jeden Fall ganz schnell wieder ausgestiegen. Schade. Ich hätte sterben können mit ihr. Der guckt man in die Augen und weiß genau, woran man ist. Arschloch. Ich mache Kunst. Habe mir gesagt, das geht jetzt. In der Kunst ist alles erlaubt. Adolf Hitler. Jonathan Meese. Die neue Offensive. So ist das. Der hupt die ganze Zeit. Hat sich auf einer Kreuzung verknotet. Anfänger. Und dann schreit er durch die Gegend, als ob nicht er allein Schuld an allem wäre. Wie ich. Kunst. Arschloch. Ich seh sie immer noch. Und liebe sie.

Busfahrer.

Scheiß Wirtschaft. City Süd. Wie das schon heißt. Da steht eine Geile am Fenster in der Nacht. Alles dunkel, aber ihre Büro leuchtet. Steht vor ihrem Rechner und starrt auf den Bildschirm. Ja, toll, Wirtschaft. Scheiße.

Auf einmal redet der von Baustellen. Mit einem Wildfremden. Der eine.

Da draußen geht der Weihnachtsmann. Geil ist der. Ist eine Frau. Weil es ja bald wieder soweit ist.

Die verfluchte Scheißwinterheizungluft! Kotze die ganze Zeit und hör nicht mehr auf. O Gott ist das peinlich. Verzeihung, sage ich innerlich jedes Mal, wenn ich huste. Aber es hört ja keiner.

Boxer. Slobodan ein bisschen. Zu enge Augen. Schräge Nase. Bomberjacke. Das ist jetzt ein Film. Sonst sieht kein Mensch so nach Boxer aus. Aber der tut das. Und ich frage mich wieder, wo sind die Kameras?

Hört Black. Natürlich. Ist geil. Ganz schwarzweiß angezogen. Böse, sehr böse. Die schlägt. Die beißt und kratzt. Es tut weh, aber es macht frei.
Sex.

Sternschanze. Es stinkt. Ich kotze.

Gut, jetzt reicht es erstmal mit den Bildern.