Ich bin wieder hier,
In meinem Revier,
War nie wirklich weg,
ach scheiß drauf.

Bin lange nicht mehr Bahn gefahren. Weiß auch nicht, wie das kommt. Dammtor. Giovanni Trapattoni oder wie das heißt steigt ein. Weiß nicht mal, wer das ist. Sieht aber so aus. Das ist einfach so, das weiß man einfach. Vielleicht, weil der so braungebrannt ist. Oder weil der so weiße Locken hat. Und weil der Zeitung liest. Nein.
Warum, um alles in der Welt, muss der sich neben mich setzen? Ist alles frei, aber Giovanni setzt sich direkt neben mich. Kann sich kein Mensch vorstellen. Warum? Braucht er Nähe? Hat er seine Brille verloren?

So drei Zigeuner (oder wie sagt man jetzt?) brüllen durch die Bahn. Ich verstehe kein Wort. Ist ja klar. Aber laut ist das. Auch Giovanni hört das. Versteht er es? Vielleicht versteht er es, und sie hecken einen ganz gemeinen Plan aus, und er lässt sich nichts anmerken. Nur die eine, die vierzig oder fünfzig oder dreißig ist (die gibt es doch, solche Leute) weiß es. Sie hat Gewissensbisse. Guckt ganz traurig. So als ob es ihr Leid tut, dass gleich ein Blutbad folgt. Der Kopf ist eine Kleine in grünen Tüchern mit einer Stimme wie ein Reibeisen. Sie fuchtelt herum. Ich habe Angst.

Bus. Habe überlebt. Aber da sitzt eine, die sieht aus wie so eine ganz normale Busfahrerin, eine Lehrerin. Brille, glatte Haare, dunkler Mantel, Scheißschuhe. Liest ein hässliches Buch, keine achthundert Seiten. Aber die hat eine Tasche, die sieht so aus wie so eine Freitag-Tasche (oder wird das mit ey geschrieben?), so aus LKW-Plane oder so. Oder aus Plastik. ABER da ist ein Graffiti der übelsten Sorte drauf. So mit einem Schriftzug und so. So eins, wie das auf den dämlichen Bussitzen, auf die man jetzt nichts mehr malen kann. Ha, ihr seid ja so clever da oben. Aber, habt ihr da schon mal drüber nachgedacht?, wer soll unsere Rente zahlen, wenn keiner mehr seine Liebesbotschaften auf den Sitzen hinterlassen kann? Und dass ihr die Sitze auch so anordnet (anordnet, sagt man das so?, positioniert?), dass man da nicht mal mehr an die Rückseiten kommt. Clever! Aber habt ihr da schon mal drüber nachgedacht, wer die ganzen Arbeitslosen bezahlen soll, die bei Edding rausgeflogen sind? Ein Teufelskreis! Das ist wie mit dem Kraft-Wirkung-Gesetz-oder-wie-das-heißt. Alles hat miteinander zu tun. Überall lauern Konsequenzen. Ist das noch clever? Das darf jawohl nicht wahr sein.
Da denkt man mir nichts dir nichts, dass man in Sicherheit ist. Aber Pustekuchen. Die hat hundertprozentig was mit Giovanni, der Alten und der Traurigen zu tun. Wie die schon lacht. Die liest ihr Buch (keine achthundert Seiten) und lacht. Vielleicht checkt sie den Plan und freut sich, dass alles funktioniert. Sie weiß, was gleich passieren wird. Wir sind in Moorfleet, was soll da schon passieren? Wir werden alle sterben. Dann kann der eine nicht mehr Handy hören. Zeitung lesen ist auch vorbei. Aber der, der gerade niest, der kann ruhig draufgehen. Der steckt ja eh alle an.

Eine steigt aus, die hat ein Pflaster auf der Nase. Und zwar mitten drauf. Sowas hab ich noch nie gesehen. Ich bin schockiert. Eine ganz üble Bande ist das. Einem Mädchen einfach die Nasenspitze abzuschneiden, nur damit ihr ein bisschen Spaß bei eurem Blutbad habt.