Sitzt so ein Typ vor mir mit Bomberjacke und Camouflage-Hose. Kurzgeschoren, nur der Pony ist lang. Pony, kann man das so sagen, also bei Männern meine ich? Hat ein Piercing in der Augenbraue und zu eng beieinander stehende Augen – der Klassiker. Macht die ganze Zeit: »Pfffffhhhuaah.«

Die Bahn steht wieder. Ist ja immer so. Draußen ist alles grau, und eine Möwe sitzt auf der Straßenlaterne. Die hat wenigstens nicht so ein Kackleben. Er hat so komische Tatoos an den Augen. Sieht aus, als ob er sich die Falten übermalen wollte. Kann aber nicht sein. Grabbelt sich die ganze Zeit an den Händen, hat einen Schnäuzer, »Pfffffhhhhuahh«, und kokst zuviel (wow, die Autokorrektur kennt »kokst«, ist glatt durchgegangen), hat keine Nase mehr. Weiß ich nicht, sieht man einfach. In feinen Lettern ziert ein Name seinen Hals. Ist ja auch egal welcher, von einer Frau auf jeden Fall, Mama oder Ex. Deswegen ist der so. Da muss irgendetwas schief gelaufen sein.