Demonstranten. Ja gut. Aber warum verstehe ich kein Wort? Warum demonstrieren die denn dann? Vielleicht demonstrieren die für die Befreiung der geschwächten Metropolwaldregion. Oder gegen die steigenden Kartoffelpreise. Ja was weiß ich denn? Sprechen ja nicht meine Sprache.
Diese Scheißbahn stinkt. Wie meine Seele. Bin schon wieder stockbesoffen. 17:40 Uhr. Muss das sein?
Ja.
Der Wichser vor mir sitzt da, als ob er noch nie in seinem Leben gearbeitet hätte. Der sitzt da nicht auf seinem scheiß Arschloch. Der sitzt da auf seiner Wirbelsäule. Setzt sich aber auch nicht ein Stück vernünftig hin, wenn ich mich dahinsetzen will. Dann guckt der hoch (Autokorrektur, FUCKING, statt fuckt, statt guckt – ganze Leistung). Und sieht scheiße aus. Wenn der wenigstens gut aussehen würde. Aber nein, er sieht scheiße aus. Ruderclub mit Hackfresse.
Da kommt eine rein – o Gott. Ihr Leben ist jetzt schon vorbei. Dabei ist sie erst neun. Ihre Augen liegen dermaßen tief, dass darin wahrscheinlich Fledermäuse hausen. Ihre Lippen sind derart asymmetrisch, dass es Halluzinationen hervorruft, und ihr rosa-farbener Pullover kann niemanden über ihr hexenartiges Haarwerk hinwegtäuschen.
Und ihre Mutter ist ein Zombie.
Ich kann sie nicht mit nach Hause nehmen. Die essen mich auf. Ich weiß nicht, vielleicht kann Jesus ihnen helfen.
Ja.
Ich will langsam gehen. Der Bus kommt erst Übermorgen. Aber es geht nicht. Da geht eine, die hat eine hellblaue Hose an. Schnell. Ihr Arsch ist Gott. Ich kann ihr aber nicht folgen. Ich bin zu besoffen. Oben angekommen ist sie weg. Weg, und ich bin wieder allein allein. Sie ist weg. Ich hasse die Toten Hosen. Oder Fanta vier oder wie das heißt. Dasselbe. Dieselbe Scheiße. Musik ist scheiße. Kann doch nicht wahr sein, dass die in der Lage ist, meine konzentrierten, gebündelten Gedanken von einem hellblauen Arsch abzulenken. Musik manipuliert. Das sollte abgeschafft werden. Adolf Hitler. Brave New World. Das ist alles schlecht. Aber dieser Arsch. Wie kann der sich einfach in Luft auflösen? Das ist nicht möglich. Und das ist auch keine rhetorische Frage.
Scheiße, Winter. 11.09. Mein Atem. Ich sehe ihn. Scheiße, Nineeleven. Ogottogott, was mache ich jetzt? Schatz, ich liebe dich. Nein. Also doch. Vielleicht. Wenn da einer wäre. Aber so bin ich wohl alleine dazu verdammt, in den nächsten Sekunden im Bus von einigen Flugzeugen ins Jenseits befördert zu werden.
Vor mir steht ein riesiger Bus. Der größte, den ich jemals gesehen habe. Aber er nimmt mich nicht mit.
Warum?
Ich warte und warte und warte. 3er. 130er. 124er? Nichts. Wenigstens wird es nicht immer voller. Der fährt ja nur alle dreißig Jahre. Da stellt man sich dann drauf ein. Ja, ein, zwei Kinder, eine Generation geht noch. Dann kann man langsam losgehen. Ich werde ganz unruhig.
3. 130. 3. Hat das was mit Primzahlen zu tun?
124.
Nein.
Neben mir sitzt eine Metzgerei. Wer stinkt hier so erbärmlich nach Mettwurst? Gute scheint es zu sein. Gut geräuchert. Aber deswegen muss der ja nicht gleich seine Wurst in meinen Arsch schieben. Die knackt richtig beim Beißen. Die Scheiße. Immer wieder eine Überraschung. Diese Busfahrten.
Ist in Hamburg schon wieder Weltuntergang? *
* Notizen vom Autor (Autokorrektur, warum machst du mich eigentlich nicht darauf aufmerksam, dass ein Auto wohl kaum Notizen von sich geben kann?, Autor, nicht Auto!) : Guter Run. Sagt man das so? Flow oder so. Also, läuft. So viele Schwachköpfe auf einmal haben mir schon lange keine Projektionsfläche mehr gegeben. **
** Ich mag Sternchentexte. Die haben so ein Flair von Guttenberg. So intellektuell und so weiter (Autokorrektur, aus und so weiter wird UNESO, ja das stimmt, die verwässert*** auch immer mehr, da kann sich ja mittlerweile jeder mit jeder Bruchbude bewerben, von wegen Denkmalschutz und so weiter UNESCO. Das benutze ich jetzt immer. UNESCO usw. Also UNESCO UNESCO.)
*** Verwässert, schönes Marketingwort. Ich hasse Werbung.
So voll ist das hier. Ein Arsch drängt sich in mein Gesicht. Physikalische Experimente mal wieder. Immer eine schöne Sache.
Ich steige also in den Bus, und ein Kindergarten springt mir entgegen. Ich kriege keinen Platz. Dann kriege ich einen und packe mich dabei fast auf die Fresse. So besoffen bin ich. Ist auch gar kein Kindergarten. Die eine will ich die ganze Zeit angucken. Aber in meinem Run habe ich gar keine Zeit dazu. Ist eine Schulklasse. Zu viele Schwachköpfe. Die Scheiße. Hat einen Pony. Und einen geilen Körper. Ich gucke ihr in den Schritt. Sie starrt mich an. Scheiße.
Egal. Ich bin alt. Primzahlen verstehe ich ja auch nicht. Flugzeug UNESCO.