Vor mir sitzt Emily, the Strange. Wie aus einem Tim Burton Film. Sie guckt verschüchtert aus dem Fenster. Dahinten sitzt eine Modestudentin. Lauter Fetzen hängen ihr vom Laib. Hat ganz viele Locken. Bin mal wieder schrecklich besoffen. Weiter hinten sitzt eine, wie eine Frau nicht sitzen sollte. Zerfetzte Jeans, breitbeinig, ein riesiger Hund liegt vor ihr. Ich kotze.
Hauptbahnhof. Zehntausendmillionen Stimmen entern meinen Verstand. Ich verstehe kein Wort. Vor mir sitzt ein Fahrlehrer. Verbraucht. Alles – die Haut, die Augen, der Bart. Raucher. Kackrotbraune Jacke, schlecht sitzende, blaue Jeans, furchtbar braune, riesige Schuhe – nicht zu glauben. Neben mir löst eine Frau (möchtegernmodebewusste Erzieherin) Kreuzworträtsel. Kreuzworträtsel sind schlimmer als Günther Jauch. Kreuzworträtsel sind die Weltliteratur der Armen.
Wie auch immer.
Ein so ein Wichser fickt mich in den Arsch. Der steht so nahe hinter mir, dass ich seinen kleinen Schwanz fühle. Ich kotze (mal wieder).
Blauer Himmel. Lila Wolken. Gelber Horizont. Es ist so romantisch. Aber in den Arsch gefickt (Autokorrektur, gefickt, Gedicht, auch schön, romantisch) werden will ich trotzdem nicht. Eine große Weide streckt sich in den Himmel. Schön ist das.
Nur Freaks im Bus. Gegenüber sitzen zwei Geile. Sie fassen sich in die Haare. Die eine trägt eine Leggings aus Blumen. Hat aber viel zu kurze Haare. Ich kannte mal eine, die hatte kurze Haare. Dann hat die lange bekommen und sah gut aus. Vor mir sitzt eine, die ist Marilyn Manson. Er hat Brüste bekommen. Nein, The Cure. Was soll das hier alles? Habe ich etwas verpasst? Selbst ihr Telefon ist schwarz. Ach, die sind alle schwarz. Neben mir sitzt eine, die hat Schnupfen. Sonst nichts. Also ihre Nase sieht so aus. So zu. Und kleine Augen hat die. Irgendwie süß. Vielleicht hat die eine Allergie. Vielleicht hat sie auch Krebs. Kacke, schon wieder hat mich eine erkannt. Was haben die alle?
Ja, rede wie eine Alte, du wirst noch alt genug.
Ach heute ist Walpurgisnacht. Oder Tanz in den Mai oder wie das heißt.